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Der Khazad schüttelt unwirsch den Kopf. Dieses Gefühlsduselei geht ihm auf die Nerven. "Junge steh auf, steck das Schwert weg und setzt dich." Gror greift nach einem zweiten Becher, gießt Tee ein und reicht ihn Ciradan: "Trink und entspann dich" fordert ihn der Khazad auf. Gror nimmt einen Schluck aus seinem Becher und mustert den Mann. Nach einer Weile spricht er weiter: "Ich heiße Gror." Dann schweigt der Khazad wieder und versucht weiter zu ergründen, was für eine Art Mann sich hinter all den Worten verbirgt.

Gror setzt sich wieder auf seinen Platz am Feuer, die Axt legt er griffbereit neben sich. Der Khazad kann den arroganten Jungen mit jedem Satz weniger leiden. Dennoch hört er ihm zu. Nebenher wärmt er Nalas Tee wieder auf und nimmt sich seinen Becher. Als die ersten warmen Schlucke seine Kehle hinunter laufen, wird er ruhiger, bleibt aber dem Bengel gegenüber einsilbig. "Was sollten uns die Stellungen der Orks hier im Breeland interessieren?" grummelt Gror "Das besprich besser mit dem Bürgermeister von Bree. Wir sind gerade dabei, dieses Land zu verlassen." Gror blickt einige Augenblicke in seinen Becher. Dann meint er noch: "Was willst du uns nutzen, wenn du nicht einmal Ork von Mensch, Khazad oder Elb unterscheiden kannst?"

Der Khazad ist überrascht, hält kurzzeitig den Atem an und rührt sich nicht. Die Klinge am Hals ärgert Gror. Er hält seine Axt gesenkt, ohne sie fallen zu lassen. "Junge, Freunde schleichen sich nicht an, und drohen nicht mit dem Schwert." Langsam dreht er sich um und blickt dem Mann in die Augen. "Du magst mich töten. Aber du fällst durch den Pfeil des Elben, oder das Schwert meines Freundes hinter dir." "Laß uns das hier und jetzt beenden. Nimm deine Klinge von meinem Hals und wir können gemütlich am Lagerfeuer reden." Der Khazad hat laut und deutlich gesprochen, so dass jeder, der wach ist, ihn hören kann.